Y sin embargo, nos morimos.
Atravesamos la vida a veces sin victorias,
como si la ternura fuera un lugar remoto,
como si el amor fuera un cáliz vacío,
como si la caricia fuera un maleficio.
Y nos morimos, a veces
con los huesos atrofiados,
a veces con la piel sedienta,
a veces con el corazón
muerto antes de morirse.
Y nos morimos, si,
en las cuencas de los ríos,
en los cielos infinitos,
en alcobas solitarias,
abrazados a nosotros mismos.
Nos morimos.
Si acaso, algunos, los más afortunados,
viven más allá
de sus pulcras sepulturas,
sin nombres propios,
sin grandes logros.
Viven después de la muerte aunque pasen siglos.
Viven porque antes de morirse
soñaron sueños posibles.
Ilustración: Juan Kalvellido.
Un comentariu:
Lo he descubierto muy tarde, tal vez te has cansado de esto, pero quiero decirte que tu poema me ha llegado. No suelo apreciar la poesía fácil de internet pero tu poema tiene algo que sí que me ha convencido. Tiene densidad y no solo sentimentalismo.
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