joi, 24 februarie 2011

E-mail (María Rosal)


Mi amor no tiene rostro.
Sólo tiene palabras luminosas.
Mi amor es puntual
y cada noche
recojo en mi buzón
su mensaje cifrado.
Enciendo el aparato, parpadea...

Escribe con mayúsculas los besos
y acaricia su cuerpo en letras de colores.
No hay temor al contagio.
Tan sólo su locura me estremece
y yo se la devuelvo
en megabytes desordenados,
-ebria de amor,
ya libre-, acariciando
mi sistema binario desbocado,
mis ventanas al viento con el alba,
el CD Rom tan terso, la memoria...

Tantas noches de amor son un regalo.

sâmbătă, 19 februarie 2011

Canción de invierno y de verano (Ángel González)


Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los baladros soleados arrastran por la superficie del Pacífico sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
—rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba —detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.

marți, 15 februarie 2011

Reloj de sol (Joan Margarit)


La sombra recta avanza por las horas
y va midiendo el tiempo de otra vida
que nunca viviremos.
Ahora sé que amarte ha sido huir
de una patria infame hasta el alba
de tus ojos con la grieta del olvido.
Como un perfume se evapora el sueño,
y el amor es la bala en la recámara
del arma pavonada del futuro.
Nos vamos adentrando en la edad roja
y, mientras tanto, avanza por las horas
la sombra silenciosa de una vida
que nunca habremos vivido.

luni, 14 februarie 2011

Del transcurso (Jorge Guillén)


Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos.

Aún vuelan, sin embargo, los vencejos
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.

Fortuna adversa o próspera no auguro.
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro
Se me adelgaza delicadamente,
Más difícil, más frágil, más escaso.

miercuri, 9 februarie 2011

La ausente (Juan Ramón Jiménez)


Cierra, cierra la puerta,
como a ella le gustaba…
¡Que se encuentre a su gusto
su recuerdo!


Fotografía: Elena Baca.

luni, 7 februarie 2011

La distraída (Pedro Salinas)


No estás ya aquí. Lo que veo
de ti, cuerpo, es sombra, engaño.
El alma tuya se fue
donde tú te irás mañana.
Aún esta tarde me ofrece
falsos rehenes, sonrisas
vagas, ademanes lentos,
un amor ya distraído.
Pero tu intención de ir
te llevó donde querías
lejos de aquí, donde estás
diciéndome:
«aquí estoy contigo, mira».
Y me señalas la ausencia.

joi, 3 februarie 2011

Ella (Joan Margarit)


Llega el tiempo de no esperar a nadie.
Pasa el amor, fugaz y silencioso
como en la lejanía un tren nocturno.
No queda nadie. Es hora de volver
al desolado reino del absurdo,
a sentirse culpable, al vulgar miedo
de perder lo que estaba, ya, perdido.
Al inútil y sórdido tiempo moral.
Es hora ya de darse por vencido
en el trabajo a solas, otro invierno.
¿Cuántos quedan aún, y qué sentido
tiene esta vida donde te he buscado,
si ya llegó la hora tan temida
de comprobar que nunca has existido?

miercuri, 2 februarie 2011

A un semejante (Eladia Blázquez)


Vení, charlemos, sentáte un poco,
La humanidad se viene encima,
Ya no podemos, hermano loco,
Buscar a dios por las esquinas,
Se lo llevaron, lo secuestraron
Y nadie paga su rescate,
Vení que afuera esta el turbión
De tanta gente sin piedad,
De tanto ser sin corazón.

Si a vos te duele como a mí
La lluvia en el jardín y en una rosa,
Si te dan ganas de llorar
A fuerza de vibrar por cualquier cosa,
Decí qué hacemos vos y yo,
Qué cosa vos y yo sobre este mundo
Sembrando amor en un desierto
Tan estéril y tan muerto, que no crece
Ya la flor.

Vení charlemos, sentáte un poco,
No ves que sos mi semejante,
A ver probemos, hermano loco,
Salvar el alma cuanto antes,
Es un asombro tener tu hombro
Y es un milagro la ternura,
Sentir tu mano fraternal,
Saber que siempre para vos
El bien es bien y el mal es mal.

Si a vos te duele como a mí
La lluvia en el jardín y en una rosa,
Si te dan ganas de llorar
A fuerza de vibrar por cualquier cosa,
Decí qué hacemos vos y yo,
Qué cosa vos y yo sobre este mundo
Sembrando amor en un desierto
Tan estéril y tan muerto, que no crece
Ya la flor.

marți, 1 februarie 2011

Jerez (Alfonso Yuste Álvarez)


El señorito andaluz,
chulo, jaque y sinvergüenza,
sobre la jaca alazana
se te impone y te doblega.
Que ha germinado en tu suelo,
noble jerezana tierra,
la simiente de un mal hijo:
la de Primo de Rivera.
Siempre Jerez, en sus luchas,
venció con harta nobleza,
al burgués degenerado
de la guitarra y la juerga.
¿Cómo has caído, Jerez,
bajo el yugo de la espuela?
De aquel Jerez proletario
nada en absoluto queda.
Sólo hay esclavos que gimen,
sólo hay tiranos que pegan.
En tus viñedos frondosos,
donde las manos morenas,
de minervas andaluzas,
guapas, gentiles, risueñas,
racimos de vid cortaron
y transformaron en néctar,
hoy deambulan como sombras
mujercitas cadavéricas.
Aquel vino, oro y miel,
elaborado en tus prensas,
ya no es vino, que es veneno…
Y tu sal se ha vuelto negra.

En pie, con fusil al brazo,
está Juan Manuel alerta.
Es un joven jerezano,
campesino. De su tierra
huyó seguido del plomo
de las pistolas burguesas.
–Jerez–dice- aún no ha muerto.
Jerez circula en mis venas.
Yo soy Jerez. El trabajo,
el dinamismo, la fuerza;
lo sublime y lo gallardo,
lo castizo con decencia.
Lo bonito, mi chiquilla;
lo amable, mi madre buena.
Y era la honradez mi padre,
y lo asesinó la Iglesia.
Los traidores a la patria
pagaron su justa pena.
Que mientras tenga un fusil
y sangre en mis venas tenga,
no cesaré en el combate.
Mi lucha no tiene tregua,
porque yo llevo a Jerez
en el alma, en la conciencia,
y quiero decir al mundo
en cuanto llegue a sus puertas:
¡Si hay un Jerez en España,
Juan Manuel lo representa!

Alfonso Yuste Álvarez,
De la Brigada Mixta núm. 2, compañía de zapadores.

Febrero, 1937.

Tumulto (Gabriel Zaid)


Me empiezan a desbordar los acontecimientos
(quizá es eso)
y necesito tiempo para reflexionar
(quizá es eso).

Se ha desplomado el mundo.
Toca el Apocalipsis.
Suena el despertador.

Los muertos salen de sus tumbas,
mas yo prefiero estar muerto.