No es el amor quien muere... (Luis Cernuda)

No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Pontoneros (René Char)

Dos orillas necesita la verdad: una para nuestra ida, otra para su regreso. Caminos que beban sus brumas. Que guarden intactas nuestras risas felices. Que, incluso rotos, sigan siendo salvadores para nuestros hermanos que nadan en aguas heladas.

Poetas (Antonio Deltoro)

Una secta obsesiva,
sonámbula,
esdrújula,
que gira
como una nube
de mosquitos
iluminada
por un foco
encendido
noche y día:
una imagen,
una mujer,
un verso.

Sus adeptos consideran
que hacer un poema
es una hazaña
y un lector, un milagro
que se suma a sus giros;

allá ellos:

acabarán chamuscados.

Mensaje de Robinson a todos los náufragos (Irene Sánchez Carrón)

No hay certezas detrás de tanta espera.

Náufragos que pobláis cualquiera de las islas

de este mar de silencio, transcurridos los años,

admitid de una vez que habéis sido olvidados.

Quizá pasaron barcos o pudieron ser sueños.

Escuchasteis canciones hechas de blanca espuma

que venían de lejos a embriagar los sentidos.

No miréis más el agua. El mar no es salvación,

sino vuestra locura. Las olas nada ofrecen.

Perdida ya la fe, no miréis más al mar.

Dirigid vuestros pasos sin dudar tierra adentro,

sin añorar más suerte. Dominad vuestras islas,

preparad la cosecha y recibid los frutos.

Levantad vuestra casa sobre firmes cimientos,

como si en ella hubierais de estar hasta la muerte,

esperada visita que arribará a la costa.

Cercioraos de estar completamente solos

y ordenad la soledad sin rabia o desaliento,

como si nadie hubiera de encontraros jamás.

8 poemas en forma de artefacto (Roger Wolfe)

1. Sofisma

Y ahora

que estás

en España

que como

ya sabrás

es un país

en el que impera

el Estado

de Derecho

nunca olvides

que tu libertad

termina

donde empieza

la libertad

de los demás

le dijo

el funcionario

del Ministerio

del Interior

al inmigrante

magrebí.

* * *

2. Derecho

Tienes derecho

a expresar

libremente

todo aquello

que te esté permitido decir.

* * *

3. Payaso

Al terrorismo

se le llama

convivencia

si lo ejerce

un payaso

uniformado

con apoyo

de la grey.

* * *

4. Moscas

Los demócratas

han aprendido

de las moscas:

cuanto mayor

sea el tamaño

de la mierda

tanto más grande

es el consenso.

* * *

5. Periodismo

Lanza la mierda

y lávate las manos.

* * *

6. El poder de la palabra

Usté no sabe

con quién

se está metiendo

dijo el borracho

en la

comisaría.

Porque soy

poeta

y fui tocado

por los dioses

con el poder

de la palabra.

Y le partieron

la otra ceja

antes de darle

por el culo

con su propia

estilográfica.

* * *

7. Racismo

No hay color

que no se doblegue

al del dinero.

* * *

8. Compromiso

                                                                 -¿Eres político, Lou?

                  -¿Político? ¿Con respecto a qué? Dame un tema.

                 te daré un pañuelo, y me limpias el culo con él...

                                                       Lou Reed, "Take no Prisoners"

Hay escritores

que se empeñan

en que los libros

siempre están

en otra parte.

Somalia

Nicaragua

Mongolia

Pernambuco

Sarajevo

qué más da.

Y si te paras

a pensarlo

tiene gracia

porque al final

aciertan

sin saberlo:

cualquier

jodida parte

menos donde ellos

estén.

La mirada de Ulises (Julia Uceda Valiente)

Se levantó del lecho y abrió una cerveza.
Soñaba que dormía de nuevo con Penélope
pero se despertaba con la cara de Circe.
Dormir, soñar, vivir acaso
en un sueño imposible, una esperanza
condenada al fracaso.
Amar, sólo se ama lo que uno mismo crea
y él hubiera creado una nueva mujer que mantuviese
la forma de sus manos, el olor de su aliento,
el calor de su pecho.
Pensó en Narciso y dijo: Me amo sólo a mí mismo.
Termina la cerveza y se mira al espejo
que reflejaba el rostro del triste Leopold Bloom.

Ilustración: Odiseo y Penélope, de Francesco Primaticcio