A Elizabeth Azcona Cranwell Llamé, llamé como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte ...

Tardará, tardará. Ya sé que todavía los émbolos, la usura, el sudor, las bobinas seguirán produciendo, al por mayor, en serie, iniquidad, ...

Sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte, la memoria que borra y desfigura y la sombra de la muerte que aguarda. Sólo fantasma...

Aún no lo sabe, pero ya lo intuye: la vida que le toca no es la vida que quiere que le toque.Todavía algunas noches sueña que es posib...

Quizá me confundí de calle y de aventura pero ya me conocen sus farolas y el alba, ya conocen mi sombra, mi canción, mi tristeza y est...

Después de todo, tú no me haces falta. Al fin, ¿quién eres tú? Nervios y sangre, carne que ha de podrirse en el sepulcro; un puñado de ...